Вдоль времени, дорогою неявной

Бредут стихи и строки, свой путь не прозревая.

Скажи, собрат, товарищ мой тщеславный,

К чему тебе известность мировая?

Превознесут, причислят к некой школе,

Изучат то, что билось и кровило…

Как много строк, замешанных на боли,

Признанье, обессмертив, омертвило!

Что автора томит, неволит, гложет,

Наследьем назовут литературным…

«Я вас любил, любовь ещё, быть может…» –

В сто сотый раз знакомое читая,

Не ощутишь ни радости, ни муки:

«Отговорила роща золотая…»

Красиво – но затвержено до скуки.

Но в тихий день, в уже остывшей роще

Поймёшь, изящный троп изобретая,

Что не сказать ни искренней, ни проще:

«Отговорила роща золотая…»

Это написала Любовь Сирота. И действительно, как бы мы в настоящее время не говорили, что «книга отжила свое» - это не так. Мы по-прежнему радуемся, плачем вместе с героями того или иного рассказа..повести…романа или поэмы. Литература учит нас думать, рассуждать, находить свою правду.

На нашем сайте Вы узнаете о тех поэтах и писателях, произведения которых учат и воспитывают не одно поколение. и не один народ.

На нашем сайте имена всемирно известных писателей…